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城堡塔顶的风卷着深秋的寒气，像无数细碎的冰碴子，刮在梵卓裸露的手背上。
他站在垛口边，黑色披风被风扯得猎猎作响，边角扫过石墙上的青苔，带起几片干枯的碎屑。
指尖夹着的半块青铜钥匙，面具纹路在月光下泛着冷硬的光——这是他第三百次在灭门纪念日的夜晚登上这里，脚下的石阶被磨得发亮，像他心头那道反复被触碰的伤疤。
三百年了。
他闭上眼睛，就能看见那场烧红了半边天的大火。
橙红色的火光贪婪地舔舐着萝拉斯特城堡的尖顶，雕花的窗棂在烈焰中扭曲变形，浓烟裹着撕心裂肺的尖叫冲上夜空，连最亮的启明星都被染成了污浊的血色。
他当时就躲在城外那棵老橡树下，银剑的剑柄被掌心的冷汗浸得发滑，指节握得发白。
身边的侍卫长压低声音，语气里带着焦灼：“亲王殿下，再不走就来不及了，血契的巡逻队快到了。”
“再等等。”梵卓的声音比塔顶的风还要冷，目光像淬了冰的箭，死死盯着城堡西侧那扇不起眼的小门。
直到看见自己的侍卫长抱着个襁褓冲出来，襁褓外裹着的绣金披风已经烧得只剩一角，他才猛地转身，披风扫过沾满露水的草叶，发出窸窣的声响。
“按计划送她去南部的人类小镇，找个可靠的农户收养。”他顿了顿，声音压得更低，“用最快的速度伪造死亡证明，要让议会、让血契、让所有盯着萝拉斯特血脉的人都相信——这一脉已经断了。”
那夜回到梵尔卓特庄园，他把自己关在书房整整三天。
第四天清晨打开门时，眼底的红血丝已经褪成了死水般的平静，只是书房里的银质烛台被捏得变了形，烛泪凝固在桌布上，像一滩干涸的血。
阿尔弗雷德的密信被他压在沉重的黑曜石镇纸下，信纸边缘已经泛黄发脆，最后一行字的墨迹晕开了一小块，显然是写的时候手在抖：“血契的人已经混进议会，钥匙我分你一半，务必守住……别让他们打开血源之库……”
“守住？”梵卓坐在真皮扶手椅上，指尖摩挲着信上阿尔弗雷德的签名，低声嗤笑。
那个总爱用羽毛笔、写字母时会把“r”的尾巴弯成小钩子的男人，是他活了近千年里，唯一敢在酒桌上拍着他肩膀说“人类没那么糟”的朋友。
他们曾在满月夜的藏书室里，对着摊开的血源之库地图碎片碰杯，阿尔弗雷德举着红酒杯，酒液里映着窗外的月光，笑得像个少年：“等我们找到了它，就让血族和人类像这酒和月光一样，安安稳稳待在一起。”
多可笑。
后来他无数次在深夜独自翻看那半张地图，指尖划过被火焰烧黑的边缘，能清晰地摸到纸页上凹凸的纹路。
有天深夜，莫迪的人找上门时，他正用银刀小心翼翼地刮着地图背面的伪装涂层。
莫迪的声音像蛇爬过石板，带着黏腻的恶意：“梵卓，交出钥匙，我们可以让你当血族唯一的王，到时候人类不过是我们圈养的牲畜。”